第9章 催更虽迟但到(2/3)

？或者关于月球的困境？

——但那些碎片沉在黑暗里，像沉船，拒绝浮上水面。

他尝试写温和的科普短文，写关于牛津风物的散文，甚至尝试写一首关于春天的新诗。

但每一篇都死在他笔下，半途而废，或完成后自我否决——他总能看见那些“伪原创”的痕迹，像污渍一样明显。

晚饭时，他对着餐盘发了很久的呆，直到亚瑟·布莱克——那位第一天在河边遇到的年轻人——在他对面坐下，递过来一块面包。

“你看起来像在脑子里解一个没有解的方程。”亚瑟说，语气随意。

“差不多。”查尔斯接过面包，掰了一小块。

“那就别解了。明天再说。今晚学院有场讲座，关于光学实验的，听说挺有意思。你要去吗？反正你坐在这里也是对着土豆发呆。”

查尔斯没有去那场讲座。

但他走出了宿舍。

春天的傍晚，天色暗得比冬天晚得多，高街上的煤气灯刚亮起来，在湿润的空气里投下淡金色的光晕。

他沿着河边走了一段，看着水面倒映的灯光被微风揉碎又聚拢。远处传来教堂唱诗班的歌声，断断续续，被风携带，又松散在河面上。

他想起贝克街221B的夜晚。福尔摩斯在壁炉边拉小提琴，偶尔拉错一个音符，会停下来皱眉沉思片刻，然后继续。

那栋房子现在正安静地立在那里，没有他，依然运转正常。

或许，哈德森太太会在早餐时多摆一副碗筷，然后叹一口气收走。华生会在诊所的间隙望向窗外。

福尔摩斯大概已经卷入了某个新案件，在伦敦的某个角落追逐着一串模糊的脚印。

而在这里，此刻，他既是学生又是作家，既要补上那近半年的学业空白，又要面对稿纸上一片苍白的等待。

两种身份，像是两座不同重量的砝码，同时压在他本就脆弱的天平两端。

他停下脚步，站在一座小石桥上，看着河水从脚下流过，直到夜风变得刺骨，才转身往回走。

回到宿舍时，查尔斯的手指冻得有些发僵。

他没有再碰那叠空白稿纸。

他只是脱下外套，坐在窗前，看着夜色中的牛津，而窗外的月光，正静默地落在那叠空白的稿纸上。

时间在这样的等待中流过。

清晨的课程总是最早考验人的耐力。

查尔斯坐在讲堂的后排，看着教授在黑板上推演那些对于他而言并不陌生的公式，努力让自己的注意力集中在“如何以这个时代的语言理解