第119章 痛苦(8/9)

每一个要求都是为她好。

他们没有做错任何事情。

错的是她自己——她不知道自己想要什么，也不知道自己该不该想要什么。

她没有时间想这些。

她连属于自己的时间都没有。

除非靠偷——从补习班下课后的那十分钟里偷，从午休吃饭的间隙里偷，从深夜父母以为她已经睡着的那些时间里偷。

她把那些偷来的时间一点一点攒起来，攒成一小块，再一小块，拼在一起，拼出一小段属于自己的缝隙。

在那段缝隙里，她可以想一些别的事情，做一些别的事情，做那些不会被父母列在“应该做”的清单上的事情。

比如站在天台上吹吹风，把校服拉链拉到最上面，把下巴缩进领口里，看着远处的天空从深蓝变成浅蓝，再从浅蓝变成灰白。

比如在深夜的时候，把台灯调到最暗，把抽屉里那本被压了很久的素描本拿出来，画一些只有她自己看得懂的东西。

那些线条歪歪扭扭的，有的粗，有的细，有的连在一起，有的断开，它们在她的注视下渐渐占据了一整面白纸，像一片正在无声扩张的土地。

她只能用这种方式确定自己还活着。

不是别人眼中的那个白濑冬花，不是那个成绩优异，沉默寡言，不需要任何人操心的白濑冬花——是她自己。

那个会疼，会累，会半夜翻来覆去睡不着，会在洗澡的时候把花洒开到最大，把脸埋在掌心里，站很久很久的人。

她也试过其它方式。

那种更极端的方式。

刀片的触感她记得很清楚，冰凉的，薄薄的，比一片落叶还轻。

它咬开皮肤的时候几乎没有声音，只有一道细细的白线，然后红色从那条白线里渗出来，像一朵花在慢镜头里绽放。

不疼。

不是不算太疼，是真的不疼。

那点凉意从伤口往四周扩散，像有人在她皮肤下面塞了一小块冰，冰在融化，凉意在蔓延，把那些烧了她很久很久的东西一点一点地浇灭了。

她看着那道伤口，看着血珠从皮肤里挤出来，沿着手臂往下淌，一滴，两滴，落在白色的瓷砖上，洇开，像一朵朵被画上去的花。

然后她拧开水龙头，冷水冲过伤口，把那些花冲掉了。

水是凉的，凉得她打了个哆嗦。

她关掉水龙头，用毛巾把手臂擦干，把袖子放下来。

没有人发现。

她做得很好。

后来啊，那些伤口在她手臂上排成一条歪歪扭扭的线，像一串被拆散了的项链。